As pessoas são um pacote de circunstâncias, de factos, de contactos, de vivências. As pessoas mudam e moldam-se à vida que têm e comportam-se consoante o grau de amargura ou de felicidade que predomina. As pessoas são as mesmas, na sua essência, mas com variantes no seu desempenho emocional. As pessoas são felizes com umas pessoas, mas não são com outras e isso nota-se. E quando são felizes, florescem, soltam-se, relaxam, deixam para trás a toxicidade passada. Isto é o que costuma acontecer. Quem não percebe estas mutações de sensibilidade terá uma grande debilidade emocional no momento de lidar com as pessoas e as suas pequenas variáveis. Podemos acompanhá-las ou ficar agarrados à pessoa do passado, àquela que agia assim porque se sentia assado, mas isso tem o seu preço – porque não somos os mesmos de ano para ano, de vida para vida. Somos tão felizes quanto podemos ser? Se formos bem resolvidos, assim será.

… que não percebo esta loucura colectiva pela saga dos filmes dos vampiros adolescentes. Sou só eu ou há mais alguém por aí? Confessem-se, vá.

Ainda gostava de saber por que é que os apresentadores dos canais infantis gesticulam e falam alto como se as criancinhas fossem surdas ou tivessem problemas de compreensão, com uma pose histriónica. Está escrito em algum manual de pedagogia que gritar ajuda ao desenvolvimento?

Hoje fui atendida com eficácia, rapidez e simpatia num centro de saúde português. Aconteceu numa zona interior de Vila Nova de Gaia. Esta cidade torna-se num sítio cada vez mais agradável para viver.

Tive vinte pessoas em casa entre Sábado e Domingo e dava-me jeito mais dois dias para descansar. Desde que vim para o Porto que tenho uma vida social intensa, entre amigos e família, mas estou a adorar. Concluo agora que me sentia muito sozinha em Espanha, embora a vida a três fosse excelente. Somos uma grande equipa, que nunca se aborrece, e divertimo-nos muito desde que estejamos os três juntos, mas toda esta gente fazia-nos falta para sermos totalmente felizes.

Tenho frio. Liguei a lareira pela primeira vez. Comecei por queimar a perna de uma mesa antiga que estava em casa do meu avô e que se partiu e agora a casa inteira cheira a móvel velho. Desconfio que há aqui também um aroma a plástico queimado de um carrinho que o pequeno deve ter deitado lá para dentro.

Oh God.

Nota mental: A lareira não serve para fazer fogueiras de coisas velhas. Tenho que comprar lenha como deve ser, de preferência com aroma de baunilha, porque continuo a não gostar do cheiro a coisas queimadas. Ainda bem que não acendi isto enquanto cá estavam as visitas.

Aquele anúncio do Modelo é um apelo para que a população africana faça lá as suas compras de Natal ou é mesmo para encher os olhos dos pré-adolescentes de formas voluptuosas e danças insinuantes?

Ontem, por motivos profissionais, tive que ir ao centro de investigação do Hospital de Santa Maria. O meu acompanhante estava vacinado contra a gripe A e tem acesso a Tamiflu com facilidade por ser médico de um país latino-americano, mas eu não estou vacinada.

Sendo assim, recusei-me a ir à cafetaria do hospital e passei na recepção a correr. Contudo, no elevador, em contacto com pessoas que vinham da rua, meteram um doente com ar de padecer de cancro avançado, entubado e debilitado, que se deslocava certamente para um raio X. Explicou-me o médico que ia comigo que aquilo era tão anti-ético que não se fazia já em lado nenhum, porque as probabilidades de matarmos o paciente com uma das nossas bactérias era enorme. Os doentes não podem circular nos mesmos elevadores que os visitantes e ponto. Mas isso não é em Portugal, com estes hospitais macabros e onde não se respeitam as pessoas doentes.

Muita gente de máscara à espera nas Urgências. Muita porta aberta, muita corrente de ar, muita gente a tremer de frio. Assustador e triste. Eu peguei no meu gel e desinfectei-me quando chegamos ao gabinete do médico e depois ao táxi. Quero lá saber se posso parecer paranóica. Afinal de contas, e disse-me o sôtor, há uma cepa do vírus que queima literalmente os pulmões, sem escapatória, e os hospitais portugueses são tudo menos seguros.

Hoje estou assim meio constipada… e com uma paranóia daquelas. Quero uma vacina, pronto. E sim, tenho esta “ligeira” tendência para a hipocondria quando se trata de pandemias. Shoot me now.

Ora o ideal era ter a casa do Porto aqui em Sevilha (porque é mais gira) e as pessoas do Porto também aqui (família e amigos), mas viver aqui em Sevilha e com este clima e tudo e tudo e tudo e tão perto da Costa del Sol e assim.

Pronto. O único sítio onde vivi que não me deixou saudades foi Lisboa, pelos mais diversos motivos, mas sem nada contra. Apenas não gostaria de voltar a viver lá. Não digo as razões porque as pessoas podiam zangar-se comigo e eu ter de fazer uso da minha moderação de comentários (sou uma prepotente que não gosta que discordem de si muito violentamente. Com jeitinho, OK?).

Sou uma pessoa dividida, mas vou aprendendo a viver com isso. Adoro Espanha mas tenho uma qualidade de vida superior em Portugal. Oh God. A Península Ibérica devia ser ainda mais pequena para o norte ficar mais perto do sul e uma pessoa poder andar de um lado para o outro quando lhe apetece.

Recebam os meus melhores cumprimentos daqui de Sevilha. Na Terça já vos escrevo do Porto e espero que já seja alguma coisa mais decente do que estes pensamentos malucos.

E hoje rumo a Sul, à minha casa de Sevilha. Estou a gostar desta experiência de voltar a viver no Porto, mas confesso que tenho saudades de Espanha. Vou aproveitar para rever locais habituais, tratar de burocracias, comer pescaíto no lugar do costume e respirar o ar puro e morno do Outono andaluz.

É bom viver entre dois mundos.

1/11/2009, 21h30.

Lá me encontrei com a Cascavel e o seu amado à hora combinada, todos com aquele entusiasmo de quem ia reencontrar um artista de quem se gosta há muito tempo. Começamos por ver gente de preto e com muito eyeliner e pensamos que o público do Peter Murphy era aquela gente que, como nós, foi adolescente nos anos 90 e frequentava o Heavens Gothic Club.

Redondamente enganados: quando entramos na sala, parecia uma reunião do sindicato dos bancários. Muito pólo colorido e de marca, muita risca ao lado, elas platinadas, todos passados dos 45. De repente, apercebi-me de que éramos dos mais novos ali, o que não é de estranhar, uma vez que o êxito deste artista teve o seu auge no início dos anos 90. Contudo, e uma vez que é o expoente máximo do gothic rock, esperava-se mais gente… gótica. Vocês percebem. Aquele público podia ser perfeitamente malta que se tinha enganado ao ir para o Coliseu ver o Sérgio Godinho com o Fausto, que também aconteceu ontem à noite.

Sentados à nossa frente, um conhecido sexólogo da nossa praça com uma acompanhante bem mais jovem. Saíram ao fim da terceira música. Ainda devem ter ido a tempo do concerto do Coliseu (hehe).

A primeira parte foi feita por uma jovem loira e desconhecida, chata como o raio que a parta, que deve ser muito amiga dele ou até mesmo da família do artista. 35 minutos de puro sofrimento e a gaja nunca mais se ia embora.

O concerto em si não foi genial, mas teve momentos brilhantes. Sendo tecnicamente muito bom, com modulações de voz impecáveis, Peter Murphy não teve grande interacção com um público que permaneceu sentado até ao fim. Num concerto de rock, embora gothic rock, não era suposto. Digo eu.

Momento alto da noite: “Cuts you up”. Genial. Peter Murphy demonstra ser ainda uma grande referência no meio, muito para além dos Bauhaus. Uma pena o ambiente ter estado tão “morno”.

Fica uma das minhas favoritas, que infelizmente não cantou…