50 anos

A minha mãe fez ontem 50 anos. É uma idade que me faz uma certa impressão, por ser tão redonda. Imagino que seja um ponto de paragem em que tudo se questiona, porque dali para a frente já pouca coisa pode ser alterada. Tudo se resolve antes dos 50: a vida profissional, as relações pessoais… é possível conquistar novos amigos e novos amores, mas as bases já estão lançadas para nos definirem como pessoas.

Mas devo ser só eu que me deixo assustar pelos 50 anos: ela continua impávida e serena, como se a vida não fosse nada com ela. Não sei se este tipo de desprendimento faz as pessoas mais felizes, mas desgasta-as menos. Vou fazer o mesmo: daqui a 20 anos penso nisso de ter 50.

Coisas aleatórias sobre mim

A Citrag desafiou-me a contar 6 coisas aleatórias sobre mim. Aqui vai:

1 – Sou míope e tenho os olhos de uma cor indefinida. Oscila entre o verde e o preto e fico sempre com olhos vermelhos nas fotografias

2 – Enjoo depressa os perfumes e por isso tenho sempre cinco a uso ao mesmo tempo, que vou rodando, e nunca repito marcas.

3 - Tive sempre o cabelo preto, excepto há dois anos, quando o pintei de vermelho e o mantive assim durante dois meses. 

4 – Não tenho irmãos, apesar de o meu pai se ter casado duas vezes e a minha mãe três (contando com o casamento deles).

5 – Aos 16 anos pesava 49 kgs.

6 – O meu filho e o meu marido têm o mesmo nome e são parecidos como duas gotas de água.

 

Como acho que já toda a gente respondeu a este desafio, fica aberto a quem se sentir com vontade.

Isto de ser ranhoso…

… às vezes passa factura. Foi o que aconteceu à Penelope Cruz, que ganhou um Óscar mas só teve direito a cinco segundos de notícia no telejornal aqui em Espanha. É que ela e o seu novo namorado, o Bardem, são peritos em desfeitas à imprensa espanhola desde que se mudaram lá para Óliu. O rapaz até chamou atrasados mentais aos jornalistas espanhóis numa entrevista a uma revista americana…

Não se preocupam em agradar ao público espanhol, nem quando se trata de publicitar os filmes. E como o espanhol é um povinho vingativozinho, agora manda-a “tomar por el culo” mais o seu Óscar. Convenhamos que é bem feito… o que vale é que quem tem o Almodovar a aplaudir na plateia não deve precisar de mais ninguém (digo eu).

Credo

O dueto entre a Laura Pauzinhos e o James Blunt parece-me tão mau, mas tão mau que até tenho vontade de chorar.

Sentir devagar

Por vezes, deixo-me levar pela inércia. Pela vontade de me deixar ficar pelo sofá, em pijama e robe, e trabalhar assim. Depois tenho saudades de ter obrigações que me faziam sair e viver mais intensamente. Por outro lado, sei que não tenho saudades da agitação e de emoções fortes. Sei que me sinto cansada por dentro, cansada de ter o coração acelerado e os pensamentos revoltos.

Procurei muito a serenidade nos últimos anos. Os últimos quinze anos foram uma montanha russa, em que vivi depressa e intensamente. Acho que já só quero viver devagar. Olhar para o meu filho e vê-lo crescer devagarinho. Vê-lo brincar, tão ágil e vivo, e depois vê-lo dormir e pensar que é apenas um bebé grande, ainda tão pequeno e frágil. E que vai continuar assim, até ser momento de passar à fase seguinte. Quero ver e sentir essas fases todas.

Quero a vida em pequenos pedaços. Com sentimentos pensados, com situações mais lentas, com emoções mais calmas. Por vezes, canso-me e quero tudo rápido outra vez, quero aquela adrenalina de antes de ver tudo acontecer tão repentinamente. Mas depois não quero e prefiro viver assim, escondendo-me um pouco e poupando-me aos golpes e pedindo que nada mude tão depressa. Viver depressa não deixa saborear bem o que acontece, aprender dos erros, sobreviver melhor às pauladas.

Quero viver devagar. Que o tempo vá escorrendo, sem voos picados. Sou mais feliz assim do que numa maratona para chegar não sei onde e sempre com a sensação de que não há moedas de ouro no fim do arco-íris.

14 de Fevereiro

Não sou contra nem a favor. Para mim, qualquer oportunidade é boa para celebrar o amor e se as pessoas precisam de dia marcado no calendario, assim seja. Eu celebro o dia em que começamos a namorar e o dia em que nos casamos como os outros celebram o Dia dos Namorados. São datas mais pessoais, mas que têm mais significado para mim. Aposto que na segunda-feira vai ser o dia dos queixumes nos escritórios, porque ele não disse/fez/pensou a coisa certa no momento certo, porque as flores estavam murchas, porque o restaurante era foleiro, porque ela estava cheia de sono, porque os motéis estavam cheios e o pirafo teve mesmo que ser dentro do carro à beira-mar como antigamente…

Há pessoas que apenas se conseguem expressar neste dia. Algumas por obrigação, outras por timidez. Tive dias de namorados bem chatos. Previsíveis, com o guião todo escrito. Desde restaurantes caros aos quais eu não queria ir ao meu perfume favorito, que eu estava já fartinha de usar. Dos presentes caros para tapar os problemas e as faltas de comunicação ao desprendimento total. No entanto, nunca usei este dia para fazer balanços de relação. Era apenas mais um dia em que os podres vinham acima e se mostrava a pobreza do relacionamento em questão.

Doeu-me muito mais que um namorado que tive não fosse às minhas festas de aniversário para ver filmes na TV do que apreciei os postalinhos que me escrevia neste dia, com as balelas do costume. Não guardei nenhum. Aliás, no fim de cada relacionamento, tratei de deitar fora toda a parafernália supostamente romântica com que fui presenteada. Fazia uma fogueirinha no quintal e fartava-me de queimar bonecos a dizer You’re my Valentine, num acto de fé muito pouco romântico, mas libertador.

Não gosto de ramos de flores pirosos, de ursos de peluche, de postais com corações apenas porque sim. Gosto de coisas dadas do coração, nem que seja um arroz doce com um coração desenhado a canela por cima (sim, por estas coisas é que eu casei com este e não com um dos outros). Pode até ser uma almofada em forma de coração do centro comercial, mas que haja mais para além disso – senão, não há quem aguente.

Recessão

A Espanha entrou oficialmente em recessão ontem, segundo os dados do Banco Nacional, coisa que não acontecia há quinze anos.
Pensam que os espanhóis ficam assustados? Nada disso. Venham as tapas e as cañas com os amigos ao fim de semana, que a vida são dois dias. Põem-se os carros à venda, muda-se para uma casa alugada e vende-se a que se tem e a vida continua.
Confesso que não sei se me assusta mais a crise ou ver que as pessoas por aqui não a levam muito a sério…

Mundo louco

Estreou um programa na TV espanhola em que vários concorrentes dão a volta ao mundo e ganham prémios por isso. Nada de novo até aqui.

Rebentou o escândalo quando, no passado domingo, um dos candidatos desistiu por misteriosas circunstâncias. No dia seguinte, todos os jornais contavam que, há quinze anos, Cyril tinha sido o autor da morte dos seus pais com vários tiros na cabeça, simulando depois um roubo e permanecendo impávido durante as exéquias e investigações. Tinha 14 anos e actuou com um sangue frio estremecedor. Acabou preso num centro para menores durante 3 anos, de onde saiu já maior de idade e com o cadastro limpo.

Agora reclama que ninguém tem nada a ver com o seu passado (nem com o facto de um dia ter resolvido matar os pais) e que é um homem novo e recuperado. Acontece que quem quer entrar num reality show tem que saber lidar com a exposição mediática e, de preferência, não ter crimes horrendos no historial. A cadeia de televisão Antena 3 nega o conhecimento dos factos, mas ninguém acredita e cheira tudo a manobra para conseguir mais audiência e polémica.

Reabilitação de assassinos em directo num reality show: será o futuro dos nossos dias?

Vírus

Uma gripe atirou comigo para a cama durante uma semana. Não é exagero: é um vírus fortíssimo que anda a atacar a malta cá da terra. Ainda tenho tonturas, mas há que voltar à vida. Já não me lembro de estar assim doente: acho que a última vez foi há uns dez anos, ainda a minha avó me trazia chás e saladas de frutas à cama. Não me aproximei muito do computador, não fosse pegar-lhe alguma coisa que o anti-vírus não conseguisse limpar (hehe).

É incrível como há clientes que, mesmo sabendo que estamos doentes ou de férias, nos pedem para darmos um jeitinho e fazermos aquele trabalhinho de que eles tanto precisam. Também há aqueles que, mesmo sem me conhecerem pessoalmente, me mandam para a cama beber chá quente e “falamos quando melhorares”.

Bem, estou de volta. De robe, no sofá e com o portátil, que já não tenho vinte anos e tenho que me poupar.