Anita vai ao médico

Transferida que está a minha vida para Espanha, chegou a hora de resolver os problemas médicos que me acompanham, até porque a medicação estava a acabar e o meu avô pode ser preso por comprar medicamentos sem receita ao amigo farmacêutico e mandá-los pelo correio (errr… *joking*).

Médico de família. Explico-lhe a situação da bipolaridade. Passa-me os medicamentos na boa, sem questionar muito a minha sanidade mental. Diz-me apenas que tem que marcar consulta para o psiquiatra, para confirmar o relatório, mas que poderia levantar os medicamentos na farmácia (um deles teve até direito a carimbo de aprovação de relatório médico por um gabinete XPTO lá do centro de saúde, por ser coisa que dá para tomar uma caixa e morrer). Marca-me análises de rotina ao sangue e pronto.

Segunda-feira, psiquiatra. Here we go again. Primeiro, perdi-me e cheguei dez minutos atrasada, o que deixou a médica um bocadito enervada (ela é que precisa de ansiolíticos). Depois, quase me ri na cara dela quando me pediu que fosse a Portugal buscar um relatório médico. Já fartinha da mulher, explico-lhe a cena: sem medicamentos, não durmo. Tenho um problema de ansiedade grave. Consigo trabalhar e fazer mil e uma coisas em dezoito horas do dia e ir para a cama sem sono (pico ascendente). Fico uma máquina, mas passado umas semanas caio para o lado de cansaço e entro em depressão (pico descendente). Preciso, por isso, de manter o meu grau de hiperactividade controlado e não permitir que o meu corpo não me dê descanso, de forma a que não existam ciclos bioquímicos com estados de humor alterados. Bipolaridade, entendes? ‘Tás a captar? Pronto, eu conto-te tudo desde o início. Ia eu a meio do relato e já ela estava convencida. Mesmo assim, insistia no raio do relatório e eu digo-lhe que lhe levo o guia de medicação e os cartões todos que tenho de consultas várias. Lá ficou ela contentinha, mas eu é que já não a podia ver à frente. Acabo por lhe dizer que só estou ali porque o médico me mandou, que estou estável há 3 anos, que não tenho nada que me apeteça contar-lhe, que não estou deprimida ou maníaca, que não tenho a mania da perseguição, que aquela medicação fez maravilhas por mim e que não fui ali à caça de medicamentos para alimentar o vício, porque tenho uma farmácia em casa que dava para morrer três vezes. Repito: só estou ali porque o médico de família mandou, atendendo à especificidade da medicação que tomo (já em doses baixíssimas).

Ela ficou assim um bocadito encavacada por eu ter percebido que o problema da Sô Tôra era eu ser uma agarrada qualquer em busca de uma receita para encher a cabeça. O raio da fedelha (tinha pouco mais da minha idade) marca-me outra consulta para dia 6 de Fevereiro, para a gente se conhecer melhor e tal, e ficou assim um bocadito cabisbaixa pelo meu ar de frete. Gosto pouco de gente que começa por desconfiar logo à partida e que me façam passar por uma junkie qualquer. Adoro psiquiatras saídos da faculdade, com aquelas teorias todas fresquinhas. Entram a matar, eu disparo de volta. Sei muito bem onde querem chegar, porque tenho uns anos disto, e já não entro nesse jogo da súplica pelo medicamento.

Conto os medicamentos e percebo que o Sr. Dr. Médico de Família (já dos seus cinquenta anos) me deu abastecimento para três meses, acreditou na minha palavra, não me tentou fazer passar por agarrada aos ansiolíticos. Assim sendo, a Dona Psiquiatra vai ficar a falar sozinha com as teorias dela, porque no dia 6 de Fevereiro eu vou lá “mas é pregos”.

Eu não sou doente mental, não sou desequilibrada, não sou viciada em nada. É quase ofensiva a forma como estes médicos começam por procurar uma ponta por onde nos pegar, como se estivessemos ali a ser julgados na nossa sanidade mental e nos nossos vícios (até nos que não temos). Preciso de medicamentos para ter qualidade de vida - e depois?! Fecho mal o capô, mas q. b. Tive os meus momentos maus, mas aprendi a lidar com os sintomas e a prever aquele ponto em que me sinto realmente mal (consequentemente, aprendi a evitá-lo e a procurar tratamento a tempo).

Estou um bocadito cansada disto. Passem-me lá a medicação, que dos meus fantasmas trato eu. A arrogância destes estranhos que pensam que podem remexer nas nossas histórias e dramas pessoais só porque têm um diploma colado na parede a dizer “Médico” revolta-me cada vez mais e faz com que tenha cada vez menos vontade de me entregar nas mãos dos “psis” deste mundo. Infelizmente, preciso dos medicamentos deles. Não fosse isso e fazia como a minha mãe, que diz que supera a menopausa com tisanas, exercício físico, meditação e terapias orientais e não toma uma pastilha que seja há décadas (*sorriso irónico, ou seja, sou eu a dizer que não acredito*).